Nous marchons vers le petit matin de l’harmonie. Nul ne pourra dire

que notre nom est une flèche obscure. Tous feux

éteints, ayant pour lumière les yeux acérés

de l’aurore, nous partîmes une aube de novembre vers l’Île.

L’histoire dit maintenant qu’il faisait mauvais

Sous le ciel des navigateurs. Que la pluie

ne cessait de tomber sur les hommes. Et que les vents des Caraïbes

présageaient non seulement le péril constant du naufrage,